夕阳。

夕阳如血。

血在刀上。

刀在手里。

墨无常站在桥头，桥是木桥，很旧，每走一步都“吱呀”作响，像在诉说着什么，又像在叹息。

桥下是流水，流水无声，却带走了所有声音。

老和尚坐在桥尾的石头上，看着夕阳，手里的佛珠转得很慢，像在数着剩下的时光。

“你的刀，还快吗？”老和尚忽然问。

墨无常没有回答，只是看着手里的刀。

刀很旧，鞘也很旧，刀刃上甚至有几处缺口，像是饱经风霜的脸。

但刀依旧是刀。

能杀人的刀。

“快与不快，有区别吗？”墨无常反问。

“有。”老和尚的声音很轻，像风吹过水面，“快的刀，能杀人；能不杀的刀，才是真的快。”

墨无常笑了。

他很少笑。

笑的时候，眼角的皱纹会舒展开，像冰封的河面裂开了一道缝。

“我以前以为，刀越快，越安全。”他说，“现在才知道，最安全的，是刀不出鞘。”

“鞘是刀的家。”老和尚说，“心也该有个家，不然，就会像没有鞘的刀，伤了别人，也伤了自己。”

风来了。

风从西边来，带着夕阳的暖意，也带着远处酒馆的酒香。

一个人从西边来。

骑着马，黑马，快马。

人也快。

快得像一阵风。

马停在桥头，人翻身下马。

一身黑衣，和墨无常一样的黑衣。

手里也有刀。

刀很新，鞘也很新，闪着冷光。

“墨无常？”黑衣人问，声音像冰。

“是。”

“我叫影。”黑衣人说，“来杀你。”

“为什么？”

“有人出钱。”影的回答很简单，简单得像一加一等于二。

“谁？”

“不重要。”影说，“重要的是，你必须死。”

墨无常看着他，看着他手里的新刀。

新刀很亮，亮得能照出人影。

像镜子。

能照出人的欲望，也能照出人的恐惧。

“你知道我是谁。”墨无常说，“你知道我的刀。”

“知道。”影的眼神没有变，“但我必须杀你。”

“为什么？”

“因为我是影。”影说，“影的存在，就是为了杀人。”

老和尚在桥尾叹了口气。

“执念是毒。”他说，“有的人执于钱，有的人执于名，有的人……执于杀。”

影没有看他，眼里只有墨无常，和墨无常手里的旧刀。

“拔刀。”影说。

墨无常没有拔刀。

“我不想杀你。”他说。

“由不得你。”影的刀动了。

刀光如闪电。

快得让人看不清。

墨无常的人动了。

不是拔刀，是后退。

退到了桥的另一边。

影的刀落空了，砍在桥板上，木屑纷飞。

“你为什么不拔刀？”影问，声音里有了一丝疑惑。

“因为你的刀，还没到非要我拔刀的地步。”墨无常说。

“我的刀很快。”

“快的刀，未必能赢。”

“你在侮辱我。”

“我在救你。”

影笑了。

冷笑。

“救我？”他说，“天下只有我杀人，没有人能救我。”

他的刀又动了。

这一次，更快。

刀光织成了一张网，一张致命的网，罩向墨无常。

墨无常依旧没有拔刀。

他的身影在网中穿梭，像一条鱼。

鱼在网中，看似无路可逃，却总能找到一线生机。

“你的刀呢？”影怒吼，“出！像个男人一样打！”

墨无常的声音很平静：“刀是用来止杀的，不是用来比快的。”

“放屁！”影的刀更快了。

快到极致，就会出错。

错只在一瞬间。

墨无常的手动了。

不是拔刀。

是出掌。

掌风很轻。

像一片落叶。

落在影的手腕上。

“当啷”一声。

影的新刀掉在了地上。

掉在桥板上，发出清脆的响声，像心碎的声音。

影愣住了。

他看着自己的手腕，看着掉在地上的刀。

眼睛里充满了难以置信。

“我输了？”他问，声音像梦呓。

“你没输。”墨无常说，“你只是被你的刀困住了。”

影看着地上的刀，忽然笑了。

笑得很凄凉。

“我以为刀是我的手，我的脚，我的命。”他说，“原来，我才是刀的奴隶。”

老和尚走了过来，捡起地上的新刀，递给影。

“刀是工具。”他说，“就像锄头，可以种地，也可以杀人。关键在握刀的人，是想收获，还是想毁灭。”

影接过刀，刀很沉，沉得他几乎握不住。

“我……该怎么办？”他问，声音里第一次有了迷茫。

“放下。”老和尚说，“放下刀，也放下‘影’这个名字。你可以做个农夫，也可以做个铁匠，只要不再做刀的奴隶。”

夕阳落下去了。

最后一缕光落在桥上，落在三个人身上。

影看着手里的刀，又看了看远处的炊烟。

炊烟很暖。

像家的方向。

他忽然将刀扔进了河里。

“扑通”一声。

刀沉入水底，像一个结束的句号。

“我叫阿三。”他说，“以前是，以后也是。”

墨无常笑了。

阿三也笑了。

老和尚双手合十，念了声佛号。

流水依旧无声。

却仿佛带走了所有的杀戮，所有的执念。

墨无常看着自己的旧刀。

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