雨停了。

天边露出一点鱼肚白，像死人脸上最后一点余温。

墨无常埋了老人，也埋了那幅染血的画。

土是湿的，埋得很深。他不想让任何人再看到那幅画，尤其是画中那个像苏婉的背影。

有些东西，藏着比露着好。

他要去一个地方。

碧血阁。

江湖人都说，碧血阁在断魂崖下，云雾常年不散，进去的人，从来没出来过。

但墨无常要去。

因为苏婉的最后一句话，因为那块胭脂帕，因为画上的影子，更因为墙上那八个血字——“碧血丹青，欠者必偿”。

欠的是什么？

要偿的，又是谁的命？

他的剑，需要一个答案。

断魂崖下，果然有雾。

白得像棉絮，浓得化不开，走在里面，连自己的影子都看不见。空气里有种淡淡的腥气，像是血，又像是药。

碧血阁就藏在雾里。

不是楼，是一片阁楼群，青瓦白墙，飞檐翘角，像极了江南的园林，却透着一股说不出的死寂。

没有守卫，没有声音，连虫鸣鸟叫都没有。

墨无常走进去，像走进一座空城。

阁楼里挂满了画。

仕女图。

一幅接一幅，从走廊这头，一首挂到那头。画中的女子，或笑，或嗔，或倚栏远眺，或临窗梳妆，姿态各异，容貌却都有七分相似。

像苏婉。

墨无常的目光扫过那些画，手指无意识地着剑柄。铁剑很凉，能让他保持清醒。

这些画，是谁画的？

为什么都像苏婉？

他走到最后一间阁楼前。

门是开着的。

里面也挂着画，正中央的画架上，摆着一幅未完成的画。画的还是个女子，眉眼己初具轮廓，那双眼，像极了苏婉看他时的模样。

画架前，坐着一个人。

一个老头。

瞎眼的老头。

他坐在轮椅上，穿着件月白的长衫，头发胡子都白了，却梳理得很整齐。他的眼睛上蒙着块白布，手里拿着支画笔，正轻轻着画纸。

“你来了。”

老头的声音很平静，像秋水，没有一丝波澜。

墨无常没说话，走进来，反手关上了门。

“墨无常，”老头笑了笑，放下画笔，“二十三年了，我以为，再也等不到你了。”

“你认识我？”墨无常问。

“我看着你长大的。”老头的手指，轻轻拂过画上女子的眉眼，“你小时候，总爱跟在阿婉身后，像个小尾巴。”

阿婉。

他是这样叫她的。

墨无常的剑，微微动了一下。

“你是谁？”

“碧血阁阁主。”老头回答得很首接，“你可以叫我白老。”

“苏婉在哪？”墨无常盯着他蒙着白布的眼睛，“那些画，是什么意思？”

白老沉默了片刻，忽然笑了，笑声像风吹过枯叶，沙沙作响。

“你以为，阿婉死了？”

墨无常的心脏，猛地一缩。

“三年前，我抱着她的尸体……”

“那不是她。”白老打断了他，声音依旧平静，“那只是个替身，一个长得有几分像她的女子。”

墨无常握紧了剑，指节发白：“你说谎！”

“我瞎了眼，却不会说谎。”白老缓缓道，“阿婉是我的女儿。”

墨无常愣住了。

苏婉……是碧血阁阁主的女儿？

这太荒谬了。

他认识的苏婉，是师父捡回来的孤儿，温柔，善良，会对着花草说话，会把省下来的糕点塞给他……她怎么会是碧血阁的人？

“不可能。”

“没什么不可能的。”白老叹了口气，“当年，我送她出去，是想让她远离碧血阁的纷争，做个普通人。可她命不好，终究还是回来了。”

“她在哪？”墨无常的声音，有些发颤。

白老没有回答，反而拿起那幅未完成的画，递向墨无常的方向：“你看，这画，像不像她？”

墨无常没有去接。

他的目光，落在白老的手上。

那是一双养尊处优的手，手指修长，皮肤白皙，不像个练过武的人，更不像个执掌着神秘碧血阁的阁主。

“你说她没死……”墨无常一字一顿地问，“她在哪里？”

白老把画放回画架，重新拿起画笔，却没有再画，只是握着。

“你掌心的帕子，是她给你的，对吗？”

墨无常猛地抬头。

他怎么知道？

“那帕子上的胭脂，不是普通的胭脂。”白老的声音，忽然变得有些诡异，“那是用你的血调的。”

墨无常的瞳孔，骤然收缩。

“你以为，阿婉为什么要给你那块帕子？”白老笑了，笑声里带着一丝难以言喻的疯狂，“她临死前，用你的血染红它，不是为了让你记着她，是为了……”

他顿了顿，一字一句道：

“是为了让碧血阁的人，能找到你。”

墨无常的脑子，像被重锤击中，一片空白。

血？

他的血？

“你还不明白吗？”白老的声音，像毒蛇的信子，钻进他的耳朵，“你以为你护的是她的后人？墨无常，你掌心的帕子，是她临死前，用你的血染红的！”

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