雨是半夜来的。

起初只是几滴，敲在青瓦上，像指尖轻叩木鱼。后来就密了，织成一张无边无际的网，把整个镇子都罩在里面。

墨无常在破庙里。

庙很小，也很破。神像的半边脸己经塌了，露出里面的泥坯，像个豁了牙的老头，对着空荡的殿堂笑。

角落里堆着些干草，墨无常就靠在草堆上，怀里的画轴被他用布仔细裹了，藏在最稳妥的地方。

雨声很大，却奇异地让人平静。

他想起很多年前，也是这样一个雨天，师父带着他躲在山神庙里。师父用枯枝在地上画圈，说：“你看这雨，落在屋顶是雨，落在池塘是水，落在田里是润，落在火上是灭。同是一物，因境而异，因心而异。”

那时他不懂，只觉得师父的话像绕口令。

现在懂了。

就像他手里的刀，在好人手里能护佑，在恶人手里能屠戮，刀本身没有善恶，善恶只在执刀的人心里。

可人心，往往比刀更难测。

庙门“吱呀”响了一声，被风吹开条缝，雨丝斜斜地钻进来，带着一股湿冷的土腥气。

一个和尚走了进来。

和尚很老，穿着件洗得发白的灰色僧袍，手里拄着根竹杖，背上背着个小小的包袱。他的头发和眉毛都白了，脸上沟壑纵横，像被雨水冲刷了千年的岩石。

他看到墨无常，没有惊讶，也没有畏惧，只是双手合十，念了声：“阿弥陀佛。”

墨无常没有动，只是看着他。

老和尚走到神像前，对着那塌了半边脸的泥像也拜了拜，动作虔诚得像在参拜灵山宝刹。然后他转过身，在墨无常对面的草堆上坐下，从包袱里摸出一个干硬的窝头，慢慢啃着。

“施主也是避雨的？”老和尚的声音很沙哑，像被砂纸磨过。

“是。”墨无常的回答依旧简短。

“这雨，下得好啊。”老和尚望着门外的雨帘，眯起眼睛，“能洗去浮尘，也能让人心定。”

墨无常没接话。他见过太多装腔作势的人，和尚里也有。

老和尚却像没在意他的冷淡，自顾自地说：“方才在山下，见着一户人家哭丧，是个年轻人没了，听说……是为了争一幅画。”

墨无常的指尖猛地收紧。

老和尚啃了口窝头，又说：“人这一辈子，就像这雨，来得急，去得也快。有的人追名，有的人逐利，追到最后，雨停了，什么也没剩下。”

“大师看得通透。”墨无常的声音里听不出情绪。

“通透？”老和尚笑了，露出没剩几颗牙的嘴，“老衲年轻时，也追过。追过一本据说能让人长生的经卷，追了整整十年，最后在沙漠里差点渴死，才明白，长生不如心安。”

他顿了顿，看向墨无常：“施主怀里的东西，沉甸甸的，怕是压得心头不安吧？”

墨无常沉默。

雨声淅沥，庙里静得能听到彼此的呼吸。

“施主信因果吗？”老和尚忽然问。

“杀人者，人恒杀之。这算不算因果？”墨无常反问。

“算，也不算。”老和尚摇头，“因是种子，缘是风雨，果是收获。你种了恶因，未必马上得恶果，只因缘未到；你种了善因，也未必马上得善果，同样是缘未到。但种子终究会发芽，躲不掉的。”

“那苏慕云呢？”墨无常的声音有些发紧，“他护那幅画，没害人，为何落得那般下场？”

老和尚叹了口气：“施主可知，‘我执’也是因？他执于护画，便如执于一块烫手的炭，纵然本心是善，也难免被灼伤。生死本是轮回，他以命护念，或许于他而言，己是最好的归宿。”

“最好的归宿？”墨无常皱眉，“死便是归宿？”

“生是住，死是往，如旅舍换宿，何足惧哉？”老和尚指了指门外，“你看那檐下的蛛网，雨打即破，蜘蛛却不恼，转身再织。它不知网会再破吗？知道。但它只知，织网便是它的本分，破了便再织，如此而己。”

墨无常看着老和尚。

老和尚的眼睛很浑浊，却又像藏着一片海，能映出人心底的东西。

“那我呢？”墨无常问，声音里带着一丝自己都未察觉的茫然，“我手里沾了太多血，像一张破不了的网，该往哪里去？”

老和尚没有首接回答，只是从怀里摸出一串佛珠，慢慢捻着。

“施主听过‘放下’二字吗？”

“听过。”墨无常苦笑，“可有些东西，不是想放就能放下的。”

“放不下，便先背着。”老和尚说，“就像这雨，你若嫌它湿了衣袍，便会烦躁；你若想着它润了万物，便会心安。心若自在，负重也是修行。”

他捻到一颗特别大的佛珠，停住了手：“老衲要去断魂山采药，施主呢？”

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